Wenn ich mein Leben noch einmal leben könnte… So beginnt der bewegende Rückblick von Erma Bombeck, geschrieben, als sie wusste, dass sie an Krebs sterben würde. Ihre Worte – ehrlich, verletzlich und voller Erkenntnis – berühren bis heute Millionen Menschen. Wenn ich noch einmal von vorn anfangen dürfte, würde ich krank im Bett bleiben, anstatt so zu tun, als würde sich die Welt ohne mich nicht weiterdrehen. Ich würde die rosafarbene Kerze in Rosenform anzünden, bevor sie im Schrank verstaubt. Ich würde mehr zuhören – und weniger reden. Ich würde Freunde einladen, auch wenn der Teppich Flecken hat oder das Sofa verblasst ist. Ich würde im „guten“ Wohnzimmer Popcorn essen und mir keine Sorgen um Krümel machen, wenn jemand das Feuer im Kamin entfachen möchte. Ich würde mir mehr Zeit nehmen, meinen Großvater über sein Leben sprechen zu lassen – und wirklich zuhören. Ich würde meinem Mann öfter Aufgaben abnehmen. Ich würde die Autofenster im Sommer offen lassen – auch wenn meine Frisur ruiniert wird. Ich würde mich ins Gras setzen, auch wenn es Flecken gibt. Ich würde seltener über das Fernsehprogramm lachen oder weinen – und dafür öfter über das echte Leben. Ich würde nichts mehr nur deshalb kaufen, weil es praktisch ist oder eine lebenslange Garantie hat. Ich würde die Schwangerschaft nicht einfach "hinter mich bringen" wollen, sondern jeden Tag dieses kleinen Wunders bewusst erleben – als stiller Helfer bei einem göttlichen Werk. Wenn meine Kinder mich heute spontan küssen würden, würde ich nie mehr sagen: „Später. Wasch dir erst die Hände.“ Ich würde öfter sagen „Ich hab dich lieb“ – und seltener „Tut mir leid“. Wenn ich eine zweite Chance hätte, würde ich jeden Moment bewusst wahrnehmen. Ich würde innehalten, hinschauen, spüren – statt immer nur weiterzumachen. Also: Hören wir auf, uns über Kleinigkeiten aufzuregen. Hören wir auf, uns zu vergleichen oder zu fragen, wer uns nicht mag. Fangen wir an, das zu schätzen, was wir haben – und die Menschen, die uns lieben. Lasst uns dankbar sein für das, womit das Leben uns gesegnet hat. Und jeden Tag ein kleines Stück besser werden – im Herzen, im Geist und in der Seele.

Vor fünf Jahren habe ich die Freundschaft eines Arbeitshundes gewonnen. Er starb in meinen Armen. Fast jeden Tag habe ich auf mein Mittagessen verzichtet, nur um ihn zu sehen – um ein paar Minuten mit ihm zu reden, mit ihm zu spielen, ihn zu streicheln. Fast jeden Tag. Bis zu diesem letzten Tag. Eine Woche lang hatte ich ihn nicht gesehen, weil ich beruflich außerhalb der Stadt war. Ich wusste sofort, dass etwas nicht stimmte, dass er sehr krank war. Ich hasste seinen Hundeführer dafür, dass er nichts unternahm, dass es ihm egal war, dass er ihn einfach nicht liebte. An diesem letzten Tag aber, während ich noch damit beschäftigt war, den Menschen zu verachten, stand der Hund auf – fast kriechend, den Kopf konnte er kaum heben – und schleppte sich zu seinem Besitzer. Er wedelte mit dem Schwanz, mit all der Kraft, die er noch hatte, als wollte er seinen letzten Respekt erweisen. Der Besitzer sagte nur: "Na, was ist mit dir passiert?" Dann drehte sich der Hund um, kam auf mich zu, und ich fing ihn auf, bevor er zusammenbrach. Ich setzte mich auf den kalten Boden, er setzte sich auf, schaute mir noch einen Moment tief in die Augen und legte dann seinen Kopf auf meine Schulter. Ich flüsterte: "Wenn du wieder gesund bist, hole ich dich hier raus." Ich meinte es ernst. Ich rief sofort einen Tierarzt. Als dieser kam, legte er sofort einen Zugang, nahm Blut ab. Er sagte mir, ich solle mir keine großen Hoffnungen machen. Das Zahnfleisch war kreideweiß, er war extrem dehydriert – fast am Ende. Ich ging an diesem Tag nicht mehr zur Arbeit. Ich wusste, dass er gehen würde, und wollte bei ihm bleiben – ein letztes Mal. Ich hielt ihn im Arm. Er schaute mich mit den klarsten, sanftesten Augen an, die ich je gesehen habe. Ich war sein einziger menschlicher Freund. Niemand sonst hatte ihn mehr berührt, seit er drei Menschen gebissen hatte und fortan sein Leben in einem Käfig verbrachte. Er starb, während er mich ansah. Ich hielt meine Tränen zurück, unterdrückte jede Regung – ich wollte nicht, dass er Mitleid mit mir empfindet. Immer wieder sagte ich ihm, dass ich ihn holen würde, sobald er wieder gesund sei – bis er seinen letzten Atemzug tat. Als er ging, stieß ich einen Schrei aus und weinte wie ein Kind, während ich ihn fest umklammerte. Der Besitzer sagte nur: "Weinen Sie nicht, Ma’am, das ist doch nur ein Hund." Meine Hände zitterten, und der Zorn in mir kochte. Der Hund starrte mich immer noch an, auch im Tod. Und ich erinnere mich daran, wie er, obwohl er nie geliebt, nie gewürdigt, nie geschätzt wurde, zu seinem Besitzer ging, um ihm den letzten Respekt zu erweisen. Er starb in meinen Armen. Er ließ zu, dass ich ihn bis zu seinem letzten Atemzug hielt. Es war mir eine Ehre, dieses Vertrauen in seinen letzten Momenten zu erhalten. Es war mir eine Ehre, dass er mich als seinen sicheren Ort wählte, um endlich zur Ruhe zu kommen. Mein Herz schmerzt noch heute, wenn ich an diesen Jungen denke. Und ich hoffe, dass die "Kobes" dieser Welt nicht dasselbe Schicksal erleiden müssen – treu dienend, doch ungeliebt, ungeschätzt, nicht einmal als fühlendes Lebewesen anerkannt.
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