![]( "Gedanken im Tierschutz: Wie oft kann ein Herz brechen? So oft wie nötig.")
Mein Herz bricht, wenn ich vor einem leeren Käfig stehe und mir vorstelle, welches Tier hier einst saß – eines von vielen, das auf sein Happy End wartete, das niemals kam.
Mein Herz bricht, wenn ich einem Hund über das Fell streiche, der in den Augen der Welt so viele „Fehler“ hat – die falsche Rasse, die falsche Größe, die falsche Farbe, das falsche Alter – und der doch nichts anderes will, als ein Freund zu sein.
Mein Herz bricht, wenn ich auf dem kalten Boden eines Zwingers sitze, meine Hand ausstrecke – und das Tier, das dort zitternd kauert, nur einen Schlag erwartet, weil es nichts anderes kennt.
Mein Herz bricht, wenn ich wegfahre, wissend, dass ich nicht alle mitnehmen kann. Und dass selbst wenn ich es könnte – die Käfige würden sich morgen wieder füllen.
Aber bevor ich zurückkehre, sammelt mein Herz seine zerbrochenen Teile wieder ein, fügt sie neu zusammen – gehalten von Entschlossenheit, von purem Willen.
Denn wenn ich eines gelernt habe, dann dies:
Wie oft kann ein Herz brechen?
So oft, wie es nötig ist.
![]( "Das letzte Geschenk meines Opas: Ein Notizbuch voller Liebe und Erinnerungen für die Ewigkeit")
Mein Opa lag wochenlang im Hospiz. Vorgestern, als ich ihn besuchte, gab er mir zum Abschied ein Buch - eher ein Notizbuch. Er bat mich, es mit nach Hause zu nehmen und es erst zu lesen, wenn er nicht mehr da sei. Nun weiß ich, warum er das tat. Eine Nacht später verstarb er. -
Meine Familie und ich saßen gemeinsam im Wohnzimmer und blätterten durch das Heft. Die ersten Seiten waren an meine Oma gerichtet, dann an meine Mutter, und am Ende gab es ganz viele Seiten, die er in Etappen über viele Jahre an mich geschrieben hatte. -
Darunter waren Erinnerungen an meine Kindheit, Ratschläge, Gedanken, die er nie laut ausgesprochen hatte, und dazwischen alte Fotos sowie gepresste Blätter. -
Ich glaube, er hat gespürt, dass es zu Ende geht und wollte mir das Buch noch persönlich überreichen.
