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Ein Gedicht über die Arbeit. Bla bla bla, fick dich, fickt euch, um Himmels Willen, verpisst euch, ich steh über dem Scheiß... Ab nach Hause, Jogginghose.
"Mein Auto springt nicht an, ich kann heute nicht zur Arbeit kommen." "Dann nehmen Sie doch den Bus." "Ich habe keinen Bus."
Der Hahn schleppt ein riesi- -ges Straußenei in den Hühn- -erstall, stellt es vorsichtig auf den Boden und baut sich vor seinen Hennen auf: "Meine Damen, ich will ja nicht meckern, aber ich wollte euch mal zeigen, wie anderswo gearbeitet wird."
Der Sonntag sollte so heilig sein, dass man 3 Tage davor und 3 Tage nachher nicht arbeiten darf.
Wochenende. Oder wie die Jogginghose sagt: Arbeitsbeginn.
Es gibt zwei Arten von Männern: 1. Bekommt Erkältung und jammert. 2. Bricht sich Knochen und geht morgen nach der Arbeit vielleicht zum Arzt.
Andere in meinem Alter: Denken ganz gelassen über Job, Haushalt, Kinder nach. Ich: Fühle mich schon unter Druck gesetzt, weil ich im Bus ganz vorne an der Tür stehe und für den Knopf verantwortlich bin.
Blähungen auf der Arbeit. Will meinen Furz mit dem Knallen der Tür überdecken. Ich knalle die Tür. Alle gucken. Ich furze.
Wenn wir ehrlich sind, würde so eine Hüpfburg am Arbeitsplatz viele Probleme lösen.
Es ist eine gefährliche Sache, aus dem Bett aufzustehen. Wenn man auf seine Füße nicht aufpasst, tragen sie einen zur Arbeit.
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